Осень

ТЕПЛО, тихо вокруг. А на душе эдакая томящая, сладостная умиротворенность. Это - осень. Подкрадается незаметно, тихо, как кошка. Глядишь, как-то вдруг пожелтели деревья, заалели кусты. И сердце сожмется в предчувствии скорой зимы, будто утеряно что-то хорошее, близкое. И потянет тебя на откровение с природой, захочется побродить одному в поле, в лесу. Идешь медленно, отбросив все заботы, а мысли тихонько текут сами по себе. Идешь и впитываешь в себя неповторимые акварели осени. Её узоры меняются, как в калейдоскопе. Смотришь – один узор, а через минуту оторвался листочек, в отчаянии приник к земле, а узор без него уже другой.

А там, где летом носился с молодым задором, отбросив годы, смеясь и крича на весь лес, сегодня ты проходишь тихо, как по древней святыне, где каждый сильный звук грозит разрушением.

Кружатся в беспорядке мысли. Кружатся, будто в вальсе, листья: желтые, пурпурные, алые , золотистые. Сколько же у тебя красок, осень? Как богатая невеста, перебираешь ты драгоценностями. Засияешь червонным золотом, да так, что даже солнышко не вытерпит, выглянет на твою красоту. А то вдруг оденешься во все серое, занавесишься дождями, чтоб никто не смел взглянуть в лицо. Каждый день – новый наряд, каждый день – бал, бал осени. Прислушайся, и услышишь, как в воздухе звучит вальс: плавный, укачивающий. Это осень поет свою колыбельную, стараясь усыпить и лес, и поле, и реку на три долгих месяца. «Спасибо, добрая осень, - шепчут деревья, журчит река, - добрая осень…»